Varios días antes de la ocupación nazi de París, en 1940, un grupo de afligidos hombres y mujeres se sentó en un café del Boulevard Saint-Germain a discutir si abandonar el país o unirse a un grupo de la resistencia.

Todos estaban abatidos, salvo una hermosa joven, quien dijo que literalmente daría la bienvenida a los alemanes con los brazos abiertos y se acostaría con cada apuesto soldado enemigo.

Varios se enfurecieron y un hombre empezó a estrangularla antes de que los otros se la arrebataran.

Más tarde supieron que esa mujer, lejos de ser una traidora, planeaba servir a su patria en la mejor forma a su alcance:

Estaba muriendo de sífilis.

…Y mensaje en una botella.

Tenían razón, maldita sea.

Caminas sobre un risco -mejor, sobre las nubes. El viento te carcome, te asfixia, te atraviesa, como si cientos de pequeños agujeros se te abrieran en la carne, como si tu alma pudiera ondear y perderse en la brisa.

Dejas de llorar y la extiendes, como una vela; se abre a tus espaldas, magnífica, vaporosa, deshilachada; ora azul, ora púrpura. Es tu sangre y tu savia, tu aliento y tu latido.

Y te lleva consigo, sin esfuerzo, mientras los huesos se te salen del cuerpo y la gravedad te abraza con su cruel cariño.

Tenían razón, maldita sea.

Con el tiempo viene la sabiduría: la capacidad de separar el trigo de la maleza.

El mismo viento se encarga de hacerlo.
El mismo viento -y tu alma.

¿Cómo describirías un orgasmo?

¡Espero respuestas!

¿A que no adivinas?

Uf, qué agotamiento… Y sigues igual que al principio: no adivinas.

No creas cualquier cosa.
Es malo para la salud.